Alora Crucible – Thymiamatascension (Vinyl-LP – Grün)

Rauch von brennendem Weihrauch steigt auf und tanzt, das weitläufige und sinnliche Nebenprodukt einer Sache, die zu Asche wird. Die Bäume, die wir uns selbst amputiert haben, drohen nachzuwachsen, das Land, dem wir zu entkommen versuchten, winkt uns zurück. Wir finden heraus, wie wir nach Hause kommen, indem wir davor weglaufen. Während wir durch unser persönliches Lastenfeld navigieren, stellen wir uns vor, schwerelos zu werden. Wie viel Raum gibt es zwischen einem Traum und einer Prüfung? In Alora Crucible gibt es überhaupt keinen.

Biografien sind apokryphe Zeitfallen. Hier gibt es nur Spaltung und den zum Glück vergessenen Feiglingstraum, Statuen zu fotografieren...

Nachdem wir verschwunden sind, hoffen wir, wieder aufzutauchen. Wir suchen nach Wegen, den Boden unter uns wiederherzustellen – das Verschwinden rückgängig zu machen. Alte Religionen strebten nach der sicheren Überführung des im Körper enthaltenen Lebens in das immaterielle Geisterreich. Dieser Ort, so stellte man sich gewöhnlich vor, wäre eine Verbesserung. Es war zumindest ein Irgendwo.

Wer könnte die Zukunft voraussehen, wenn die Abstraktion von fast allem in ein immaterielles Nirgendwo uns mit sich ziehen würde, ob wir wollten oder nicht? Wir treiben im liminalen Nirgendwo-Raum, unsicher, welche Richtung wir bevorzugen: endgültige Vergessenheit auf der einen Seite oder eine Rückkehr zur Erde auf der anderen.

Zumindest lässt uns eine Welt der Dinge, die ins Nirgendwo abstrahiert sind, an den Zusammenbruch von Dingen in andere Dinge denken. Dadurch wird der Geist reif für die Vorstellung, wie das Instrument in den Musiker zusammenbricht, der in die Idee zusammenbricht – dann bricht alles in die Landschaft zusammen, und die Landschaft spuckt es wieder aus. Dieser Prozess wiederholt sich eine Milliarde Mal pro Millisekunde, und der Zusammenbruch beginnt sich in einer erkennbaren Form zu stabilisieren: der Künstler, der nicht entsteht, weil er der Anfang von etwas ist, sondern weil er in eine Prozession verstrickt ist.

Hände werden zu Fingern, Finger zu Saiten, Saiten zu Schwingungen, die in die Luft zerfallen und als chemische Verbindungen regeneriert werden, von denen jede nie existiert hat und nie wieder existieren wird. Unter unseren Füßen gibt es Bahnen, mit denen Pflanzen sprechen, genau wie die zwischen unseren Nerven oberhalb der Schulter. Irgendwann muss jemand herausfinden, welches Geräusch das macht. Er muss es auf sich nehmen, sich ihm zu opfern, in der Hoffnung, dass es ein Danach gibt, das lohnender ist als das Nirgendwo der Zahlen und die leeren Versprechungen toter Tyrannen.

Es wäre falsch zu sagen, Beschreibungen seien Friedhöfe, aber das sind sie. Die Wahrheit ist, dass sie jetzt auf Friedhöfen ruhen und den Boden bevölkern wie eine Legion rechtmäßig Verstorbener. Nur das Gewicht und die Kraft des Dichters verdienen es, zu atmen, aber die Dichter wurden in ein anderes Labyrinth getrieben, das noch tiefer unter der Erde liegt als die Gräber, und atmen nur halb in der Dunkelheit der Katakomben, während sie darauf warten, endlich zu sterben. Es sei denn, ein dreister Versuch, mit ihnen zu kommunizieren, ist erfolgreich.

Wahre Weissagung muss die Linearität zerstören. Das ist ihre einzige Wahl. Die Wahl, die man nicht anders kann, bildet den Weg des demütigen und ehrfürchtigen Heiligen.

– Joshua Strawn