Alora Crucible - Thymiamatascension (Vinilo - Verde)

El humo del incienso quemado se eleva y danza, el subproducto extenso y sensual de algo convertido en cenizas. Los árboles que nos amputamos amenazan con volver a crecer, la tierra de la que intentamos escapar nos llama a regresar. Descubrimos cómo volver a casa huyendo de ella. Mientras navegamos por nuestro campo personal de cargas, imaginamos perder la gravedad. ¿Cuánto espacio hay entre un sueño y una prueba? En Alora Crucible no hay ninguno.

Las biografías son trampas temporales apócrifas. Aquí solo hay fisión y el sueño, afortunadamente olvidado, del cobarde de fotografiar estatuas...

Tras desaparecer, esperamos reaparecer. Buscamos maneras de reinstaurar el suelo bajo nuestros pies, de revertir la desaparición. Las religiones antiguas buscaban el paso seguro de la vida contenida en el cuerpo al reino espiritual inmaterial. Ese lugar, se solía imaginar, sería una mejora. Era, al menos, un lugar.

¿Quién podría prever el futuro, cuando la abstracción de casi todo en una nada intangible nos arrastraría, quisiéramos o no? Vagamos en un espacio liminal de ninguna parte, sin saber qué dirección preferimos: el olvido definitivo por un lado, o el regreso a la Tierra por otro.

Como mínimo, un mundo de cosas abstraídas en la nada nos permite pensar en términos del colapso de las cosas en otras cosas. Esto prepara la mente para imaginar cómo el instrumento se derrumba en el músico, que a su vez se derrumba en la idea; luego, todo se derrumba en el paisaje, y este lo devuelve. Este proceso ocurre mil millones de veces por milisegundo, y el colapso comienza a estabilizarse en una forma reconocible: el artista, que se transforma no porque sea el comienzo de algo, sino porque está inmerso en una procesión.

Manos en dedos, dedos en cuerdas, cuerdas en vibraciones que se desintegran en el aire y se regeneran como compuestos químicos, cada uno jamás existiendo y jamás volverá a existir. Hay caminos bajo nuestros pies con los que las plantas hablan, igual que los que se encuentran entre nuestros nervios por encima de los hombros. Alguien debe descubrir finalmente qué sonido produce. Debe asumir la responsabilidad de sacrificarse a él, con la esperanza de que exista un más allá más digno de perseguir que la nada de los números y las promesas vacías de tiranos muertos.

Sería un error decir que las descripciones son cementerios, aunque lo son. Lo cierto es que ahora residen en cementerios, pueblan el suelo como una legión de muertos legítimos. Solo el peso y la fuerza del poeta merecen ser respirados, pero los poetas han sido conducidos a un laberinto diferente, aún más subterráneo que las tumbas, respirando a medias en la oscuridad de las catacumbas, esperando finalmente expirar. A menos que algún intento descarado de comunicarse con ellos tenga éxito.

La verdadera adivinación debe destruir la linealidad. Esa es su única opción. La elección inevitable constituye el camino del santo humillado y reverente.

– Joshua Strawn